O busú pega o caminho...vale transporte...tentativas de cochiladas no banco trepidante...vou de busú e está sendo bom...

Os minutos chegam aos quarenta...talvez um pouco mais...nada nunca é igual...a não ser pelo olhar daquele menino!

Às vezes mais lotado...lotado de gente que vai ao trabalho...lotado de expectativas,  de escolhas, de oportunidades... Muito do sustento depende daquele busú... muito dos sonhos... muito da sobrevivência...

Até chegar ao seu destino a hierarquia desaparece... são todos passageiros a cumprir um novo dia...

Solidários, como que a perceber no outro a sua própria necessidade...os livros, bolsas, pastas, marmitas são tomados por quem conseguiu um lugar sentado...idosos e grávidas ocupam o lugar a que tem direito...  mesmo que para alguns não passe de uma  instintiva atitude, é um exercício do bom viver... e começa cedo...nas primeiras horas, ao acordar do sol...

É a minha vez de descer... eu e o menino que me fala com os olhos... quem sabe amanhã volte a vê-lo...

Enquanto ando, penso nas mudanças da vida... nas vidas naquele ônibus... nas vidas que encontrarei hoje ao abrir a porta da empresa... penso nas mudanças... não temos pontos fixos... o nosso roteiro muda ao decorrer das horas... às vezes somos capazes de determinar o fim da linha, mas não sabemos se chegaremos lá... estou feliz com as mudanças dos meu dias... espero sempre pegar o ônibus certo...

PatitaM

Ontem assistindo com meu pai a cerimônia de sepultamento do Papa, fiquei impressionada com a comoção mundial...fiquei me perguntando se aqueles líderes de Estado não estavam fazendo nada mais do que uma auto promoção, já que era possível pra mim, compreender a emoção dos católicos com a despedida do seu mestre maior.  De repente, percebí que só conhecia e pouco, o lado carrasco daquele velho enfermo, e que muitas vezes me indignei com a sua intolerância ao homossexualismo, pílula e camisinha.

- O que é que esse Papa fez? Não sei de nada bom que ele tenha feito. - Perguntei,  um tanto incrédula e envergonhada da minha ignorância, ao meu pai católico, que surpreso com a pergunta falou um pouco e me mandou pesquisar...como que uma punição pela minha falta de conhecimento.

Hoje, visitando uma das comunidades orkutianas (e que a minha falta de tempo me fez abandonar) me deparo com um tópico sobre o Jabor...aquele cara que nos faz refletir, mesmo quando gostamos ou odiamos seus pontos de vista. Colocaram um dos seus textos...ateu, ele fala do Papa.

Vale um tempo pra ler!

Eu não gostava do Papa João Paulo II

Escrevo enquanto vejo a morte do Papa na TV. E me espanto com a imensa emoção mundial. Espanto-me também comigo mesmo: “Como eu estou sozinho!” — pensei.

Percebi que tinha de saber mais sobre mim, eu, sozinho, sem fé alguma, no meio desse oceano de pessoas rezando no Ocidente e Oriente. Meu pai, engenheiro e militar, me passou dois ensinamentos: ele era ateu e torcia pelo América Futebol Clube. Claro que segui seus passos. Fui América até os 12 anos, quando “virei casaca” para o Flamengo (mas até hoje tenho saudade da camisa vermelha, garibaldina, do time de João Cabral e Lamartine Babo) e parei de acreditar em Deus.

Sei que “de mortuis nihil nisi bonum” (“não se fala mal de morto”), mas devo confessar que nunca gostei desse Papa. Por quê? Não sei. É que sempre achei, nos meus traumas juvenis, que Papa era uma coisa meio inútil, pois só dava opiniões genéricas sobre a insânia do mundo, condenando a “maldade” e pedindo uma “paz” impossível, no meio da sujeira política.

Quando João Paulo entrou, eu era jovem e implicava com tudo. Eu achava vigarice aquele negócio de fingir que ele falava todas as línguas. Que papo era esse do Papa? Lendo frases escritas em partituras fonéticas... Quando ele começou a beijar o chão dos países visitados, impliquei mais ainda. Que demagogia! — reinando na corte do Vaticano e bancando o humilde...

Um dia, o Papa foi alvejado no meio da Praça de São Pedro, por aquele maluco islâmico, prenúncio dos tempos atuais. Eu tenho a teoria de que aquele tiro, aquela bala terrorista despertou-o para a realidade do mundo. E o Papa sentiu no corpo a desgraça política do tempo. Acho que a bala mudou o Papa. Mas fiquei irritadíssimo quando ele, depois de curado, foi à prisão “perdoar” o cara que quis matá-lo. Não gostei de sua “infinita bondade” com um canalha boçal. Achei falso seu perdão que, na verdade, humilhava o terrorista babaca, como uma vingança doce.

E fui por aí, observando esse Papa sem muita atenção. É tão fácil desprezar alguém, ideologicamente... Quando vi que ele era “reacionário” em questões como camisinha, pílula e contra os arroubos da Igreja da Libertação, aí não pensei mais nele...Tive apenas uma admiração passageira por sua adesão ao Solidariedade do Walesa mas, como bom “materialista”, desvalorizei o movimento polonês como “idealista”, com um Walesa meio “pelego”. E o tempo passou.


Depois da euforia inicial dos anos 90, vi que aquela esperança de entendimento político no mundo, capitaneado pelo Gorbatchev, fracassaria. Entendi isso quando vi o papai Bush falando no Kremlin, humilhando o Gorba, considerando-se “vitorioso”, prenunciando as nuvens negras de hoje com seu filhinho no poder. Senti que o sonho de entendimento socialismo-capitalismo ia ser apenas o triunfo triste dos neo-conservadores. O mundo foi piorando e o Papa viajando, beijando pés, cantando com Roberto Carlos no Rio. Uma vez, ele declarou: “A Igreja Católica não é uma democracia”. Fiquei horrorizado naquela época liberalizante e não liguei mais para o Papa “de direita”.

Depois, o Papa ficou doente, há dez anos. E eu olhava cruelmente seus tremores, sua corcova crescente e, sem compaixão alguma, pensava que o Pontífice não queria “largar o osso” e ria, como um anticristo.

Até que, nos últimos dias, João Paulo II chegou à janela do Vaticano, tentou falar... e num esgar dolorido, trágico, foi fotografado em close, com a boca aberta, desesperado.

Essa foto é um marco, um símbolo forte, quase como as torres caindo em NY. Parece um prenúncio do Juízo final, um rosto do Apocalipse, a cara de nossa época. É aterrorizante ver o desespero do homem de Deus, do Infalível, do embaixador de Cristo. Naquele momento, Deus virou homem. E, subitamente, entendi alguma coisa maior que sempre me escapara: aquele rosto retorcido era o choro de uma criança, um rosto infantil em prantos! O Papa tinha voltado a seu nascimento e sua vida se fechava. Ali estava o menino pobre , ex-ator, ex-operário, ali estavam as vítimas da guerra, os atacados pelo terror, ali estava sua imensa solidão igual à nossa. Então, ele morreu. E ontem, vendo os milhões chorando pelo mundo, vendo a praça cheia, entendi de repente sua obra, sua imensa importância. Vendo a cobertura da Globo, montando sua vida inteira, seus milhões de quilômetros viajados, da África às favelas do Nordeste, entendi o Papa. Emocionado, senti minha intensíssima solidão de ateu. Eu estava fora
daquelas multidões imensas, eu não tinha nem a velha ideologia esfacelada, nem uma religião para crer, eu era um filho abandonado do racionalismo francês, eu era um órfão de pai e mãe.

Aí, quem tremeu fui eu, com olhos cheios d’água. E vi que Karol Wojtyla, tachado superficialmente de “conservador”, tinha sido muito mais que isso. Ele tinha batido em dois cravos: satisfez a reacionaríssima Cúria Romana implacável e cortesã e, além disso, botou o pé no mundo, fazendo o que italiano algum faria: rezar missa para negões na África e no Nordeste, levando seu corpo vivo como símbolo de uma espiritualidade perdida. O conjunto de sua obra foi muito além de ser contra ou a favor da camisinha. Papa não é para ficar discutindo questões episódicas. É muito mais que isso. Visitou o Chile de Pinochet e o Iraque de Saddam e, ao contrário de ser uma “adesão alienada”, foi uma crítica muito mais alta, mostrando-se acima de sórdidas políticas seculares, levando consigo o Espírito, a ideia de
Transcendência acima do mercantilismo e ditaduras. E foi tão “moderno” que usou a “mídia” sim, muito bem, como Madonna ou Pelé.

E nisso, criticou a Cúria por tabela, pois nenhum cardeal sairia do conforto dos palácios para beijar pé de mendigo na América Latina. João Paulo cumpriu seu destino de filósofo acima do mundo, que tanto precisa de grandeza e solidariedade.

Sou ateu, sozinho, condenado a não ter fé, mas vi que se há alguma coisa de que precisamos hoje é de uma nova ética, de um pensamento transcendental, de uma espiritualidade perdida. João Paulo na verdade deu um show de bola.

Arnaldo Jabor

Foto: Joana Sousa

É Magoa

Composição: Ana Carolina

É mágoa
Já vou dizendo de antemão
Se eu encontrar com você
Tô com três pedras na mão
Eu só queria distância da nossa distância
Saí por aí procurando uma contramão
Acabei chegando na sua rua
Na dúvida qual era a sua janela
Lembrei que era pra cada um ficar na sua
Mas é que até a minha solidão tava na dela
Atirei uma pedra na sua janela
E logo correndo me arrependi
Foi o medo de te acertar
Mas era pra te acertar
E disso eu quase me esqueci
Atirei outra pedra na sua janela
Uma que não fez o menor ruído
Não quebrou, não rachou, não deu em nada
E eu pensei: talvez você tenha me esquecido
Eu só não consegui foi te acertar o coração
Porque eu já era o alvo de tanto que eu tinha sofrido
Aí nem precisava mais de pedra
Minha raiva quase transpassa a espessura do seu vidro
É mágoa
O que eu choro é água com sal
Se der um vento é maremoto
Se eu for embora não sou mais eu
Água de torneira não volta
E eu vou embora
Adeus

             Foto: Leda Lopes

O seu Melhor Adeus meu

Era o meu melhor perfume,

Meu melhor penteado,

Meu melhor vestido...

...

Eram meus melhores versos,

Aqueles dentro da bolsa,

Endereçados a você...

...

Era o meu melhor sorriso,

Eram os meus melhores sonhos,

Eram fortes meus abraços.

...

Era o meu melhor ouvido,

A escutar tantos sentidos,

Do que você tinha pra falar.

...

Era minha melhor verdade,

Era minha,

Essa verdade.

...

É minha melhor tristeza,

É meu melhor lamento,

É o meu Adeus...

...

...E que seja o melhor.

PatitaM